Um mich herum kreischen die Greifvögel. Und ich meine echte Greifvögel. Das soll hier jetzt kein literarischer Kniff sein, kein Synonym für raffgierige Old-White-Man Kapitalisten, die mir an die persönlichen Daten, die Dreckwäsche oder die Brieftasche wollen. Nein, ich meine echte Greifvögel, die über mein Haus kreisen und dabei hektisch herumkreischen, mir irgendwie das Gefühl geben sie wollen mir etwas mitteilen. Ich aber kann einen Habicht nicht von einen Bussard unterscheiden, sprich, ich weiß gar nicht was für Viecher das genau sind. Egal. Ich mag sie irgendwie und freue mich auf den Tag an dem einer von ihnen herabstürzt, sich eine Maus fängt, sich anschließend auf meine Schulter setzt und dann für immer mein Freund ist.